Сон безверия стихотворение в прозе или, можно сказ

Искусство искусством теперь не назовёшь,
точнее искусственное можно назвать искусством.
Затерялось где-то в прекрасной дали это слово и накрылось вслед пеленой непроглядной, словно девица, смущённая взглядом кривым.
Потребительство всё чаще выходит на уровень необходимого, замещая святое и вечное.
Нет теперь и капли души человеческой, всё продано дьяволу за дорогие машины и ценности, недостойные нас.
Нет, я не говорю о бедности и счастии в ней, хотя такое всё чаще не наблюдается (да и счастья-то нет человеческого).
Я говорю о святости искусства, вот уже как  с полвека проданной или отданной кому-то донельзя.
Чему учит жизнь современное поколение, неизвестно.
Глянцу, наивным взглядам продажных дев или лёгким историям с таким же концом, как известно, трагически заканчивающихся.
Нет, я не говорю о наставлении тем, кто живёт, я не проповедую иной жизни, а просто веду всё к тому, к истинному, к искусству.
Причём же здесь и жизнь наша (потребительтская), спросите вы? Ведь мы совершенно не связаны с тем, с искусством этим? Но как же, не связаны!
То, что звучит из приёмников, то, что доносится до нашего слуха – это и есть искусство. По крайней мере, так считают «творцы его», великие. Запад, Америка, всё, что горит и блестит, маня своим шиком, то, кажется, привлечёт бедный нюх изнурённого советскими репрессиями поколения.
Так считали и думали те, кто создавал, кто навязывал политику иностранной культурной роскоши. Но где же эта роскошь, где та ширь и глубина прекрасных творений, которые не один век создавали наши, русские, творцы!
Всё исчезло, пропало, так и не оставив ни следа ни в едином сердце русского человека. Кого винить, народ?! Теперь иное дело, важнее удовлетворение экзистенциальных потребностей, как истинно в каменном веке. Теперь поел, поспал, и нет счастья дороже. И душа человеческая спит, досыпает, а у иных и совсем погибает. Жаль, конечно, что всё так устроено, и правды в этом нет, все живём во сне безверия.