Пиастры

   На клотике чёрный колышется флаг.
летит по волнам бригантина
на всех парусах – поворот оверштаг –
знакомая с детства картина.

   Горластая птица вцепилась в плечо.
   Оскалился шкипер чумазый.
   Колотится сердце в груди горячо
под старой толедской кирасой.
   Плюмаж заменила холодная сталь –
пусть будет добыча богата.

   То ласковый бриз, то холодный мистраль –
суровые будни пирата,
пришедшие к нам с пожелтевших листов
до дырок зачитанной книжки.

   Наверное, к этому втайне готов
любой постаревший мальчишка.
   Наверное, каждому в детстве поёт
порывистый ветер свободы.
 
  Мечты поднимает –
И ВДРЕБЕЗГИ БЬЁТ

о наши гранитные годы,
о наше бескрылое полу-житьё,
о вечные наши проблемы,
и о стариковское наше нытьё –
мы слЕпы, мы глУхи, мы нЕмы…

   Печально последние склянки звенят,
меня исключив из кадастров.

   Простите за всё, и не ждите меня…

   Пиастры…   Пиастры…   Пиастры…


23 – 02 – 13