Колыбель не качая, обмякла совсем уж рука.
От войны переносица складками, как перекрестие.
И ложится прицельною планкой в бумагу строка,
А слова остужают на целях своё благочестие.
Пережить не дано, пережить – это смерть и беда.
Они выгрызут печень у матери ради наживы.
Этот кремль живёт ради тайного блага вреда,
И ему всё равно – подыхаем мы тут или живы.
Где бы глаз его сучий усладу себе не нашёл,
Там мертвеет живое, а мёртвым не будет покоя.
Сам Медузу Горгону собою давно превзошёл,
Сатанеет и бесится от своего кровопоя…
Колыбель не качая...
© Copyright: Игорь Писареков, 2013
Свидетельство о публикации №113022204834
Свидетельство о публикации №113022204834
Рецензии
