Все мы книги

всех людей как книги не сразу понять
кто-то ошибся..кому-то не встать
но мы снова и снова открыться готовы
мы снова ищем в сердцах наших опоры..

мы в поиске наших желаний
мы вновь читая людей..увеличивая опыт и ум
но не скроет это наших деяний
и заставит однажды погрузиться в мир наших дум...

я роман..или всё же поэма
никто не сможет мне это сказать
это жизни моей вечная дилемма
я вскоре смогу это узнать...

открыл я стихами своими многие души
многие хвалят..но свой смысл теряют
я лучше снова пройдусь..по осенней стуже..
пока меня эти люди понимают...

Но пройдусь я...по улице тёмной
поймаю я по пути пару жаждущих взоров
помочь я смогу...этой улице сонной
уберечь от ругани и гнусных укоров..

И вот книга как не крути
лежу..с мольбою...прочти
но нужен ли кому..старый роман..
нет всё же жизнь..просто обман...

но вот всё же нашлась
та которой нужна эта старая книга..
у неё я на полке тихонько улеглась..
я нужен..я рад..я в порыве этого мига...