Хожу по спрессованному горизонту
Многослойного бутерброда земли с чернозёмом,
Окопами, в штыковую, как на фронте,
По мыслям чужим, на всём казённом,
Вечность таская тугими мешками,
Не замечаю мгновенья-минуты
Расписанные индейскими узелками,
Показывающие нам к миру маршруты.
Не чувствуя запаха зрелой полыни
И мяты, с нотками Иван-чая,
Куда ни пойду и где буду отныне
Бежать зашоренным, вдруг замечаю -
Спешу, как ни странно - к своему горизонту.
Остановлюсь.
Глаза открою.
Вдохну глубоко и пойду не в ногу,
Что б насладиться рассветной порою
Всем, что успею.
Хотя б понемногу.
Затем, сяду в кресло в старом трамвае
И буду весь день колесить по маршруту.
Свою остановку опять прозеваю
Напрочь забыв про часы и минуты.
А по останкам сумерек, молча
Переберусь на скамью у фонтана
И там буду слушать bel canto dolce*
Доносящееся из тумана.
*Сладкое пение (итал)
Маршруты
© Copyright: Александр Галяутдинов Фетцер, 2013
Свидетельство о публикации №113022102163
Свидетельство о публикации №113022102163
Рецензии