На подоконнике остыло наше кофе...

Остывает кофе на подоконнике...
Невмоготу писать ненужные эти строки,
Но вырвутся скоро из тела "душные" пробки,
А на помощь придут седатики с алкоголем.

Заливаю голову черной химической смесью,
Холодной, но названной "черный кофе".
Во рту горький вкус белого морфия
И в голове прокрутка грустных песен.

Остановите ленту на этом вот моменте.
Я помню, я видел когда-то такое в фильме!
Но до того, как я в безводном пресном фильтре
Смывал чернила с тряпок в модном бренде.

Зависла картинка в скучном до боли видео:
Герой не выдержал, изрезал вены, глотку.
Другой в пустой квартире плещет водку,
А я гляжу туда, где свет не виден.

Пройдитесь еще раз, герои кино-массовки.
Пусть режиссер посмеется над кадром новым,
Обычным, привычном, затертым твоей кровью,
Где стерты бегущих до дырок кроссовки.

Давайте посмотрим вместе на фото-пленку
Как старый седой парень мечтает о были,
Мечтает о горной стае, пустынной пыли,
Которую видел в кино, окутый в пеленку.

Заглянем в альбомы столетнего ребенка.
Красиво, правда? Даже удивляет.
А критик наше мнение не разделяет,
Ведь это же абстракт и не поймут потомки.

Давай сожжем листы с поэзией и прозой.
Они нам непонятны, зачем же хлам на полках?
Давай порвем все письма, в них тоже нету толку.
Посадим в огороде кустарник черной розы.

Давай с тобой вернемся обратно в мегаполис.
Наскучил летний ветер и берега прибоев,
Наскучил этот образ романтиков-героев.
Там яркий свет людей, а здесь Полярный полюс.

Застыло в полумраке ирландское сиянье.
Уже не привлекает ни цвет луны, ни главы.
Хочу я поселится в бездарном мире "права",
Где каждый - либерал, не со своим сознаньем.

На подоконнике остыло наше кофе...
Просыпайся... Хватит нам мечтать о бренном.
Мы рождены разглядывать вселенну,
А не в вине топить ледовы хлопья.

Глаза залиты черной нашей смесью,
А руки онемели, язык не в поворот.
Пора полить кустарник-огород,
Не будем рассуждать о нашей спеси...

21 февраля 2013 года.