Отчет об одной корриде

    
      ТОРЕРО

 Коррида в Мадриде и публика стоя,
 Ликует,- восторги и крик!-
 Нас двое. Один не вернется из боя -
 Тореро, я, может, и бык.
 Но их уже восемь! Вот это охота!
 Без альтернативы игра:
 Привратник в загоне не запер ворота -
 Напился, скотина, с утра!
 Позвать пикадора - излишне пытаться:
 Семьнадцать имен у него ж!
 Оттопчут быки тебе ноги и пальцы,
 Пока все подряд назовёшь.
 Тут я загорелся - пора за работу,
 Хотя и кололо в боку.
 С хвоста я зайду и попробую с лёта
 Запрыгнуть на холку быку.
 Восьмёрка, в рогатую сбившись лавину,
 Заходит ко мне со спины.
 Плевать! Образа прикрывают мне спину,
 А, значит, и шансы равны.
 Я хлебом кидаюсь,- куда его денешь!?
 Пусть дамы мой завтрак едят!
 Но публика жаждет не хлеба, а зрелищ.
 Беснуются, лают, свистят.
 Несутся быки по зелёной долине,
 Никто им не скажет "Стоп!"
 Хвосты им крутить нет желающих ныне,
 И я принимаю их в лоб.
 Я вылетел пробкой, копируя штопор,
 Под самые под облака...
 Там Зевс занимался любовью с Европой
 В обличье и гриме быка.
 Жаль, нету у Бога убойной работы -
 Быкам здесь лафа и мура.
 Зато уж в Мадриде сведут с ними счеты
 Колбасники и повара.