Любви порывы, расточая

Вопросом странным задаваясь,
Ну, почему я в стихиру?
Да, здесь я, в чувствах раскрываясь,
Найдя отдушину свою,
             Ночами с музой сочиняя,
             И там, все мысли, излагая,
             Могу легко мечтать в стихах,
             Пером обласканный в лучах.
Здесь строчки, нежностью балуя,
Вокруг пейзажи возлюбя
И словом ярким оживя,
Да с настроением ликуя,
             Строфою стал я одержим,
             Но лишь читателям любим.

Приятно мне, всех удивляя,
Сказать по теме всё словцом,
Вниманье больше уделяя,
Писать Онегинским пером,
             Даря четырнадцати строчный,
             Куплет свой чувственный и сочный.
             Во вдохновение, уйдя
             И лирой с музою крутя,
Да с романтической душою,
Флиртуя, томно забавлять,
Открыто, честно всё писать,
Пусть, не изведанной тропою,
             Ища далёкие мечты
             И струны дивной красоты.

Сверкая чувствами своими,
Как сталось звонко мне здесь петь
Со скрипкою, свирелью. С ними
В те дали чистые лететь,
             Любовью в лире наслаждаясь,
             Природой чудной упиваясь.
             Прекрасным, мне сластит очей,
             Да лишь от горького, горчей.
Вокруг всё ярко обострилось,
Сильней в висках стучит мотив,
Что муза тайну обнажив,
(В строках же это проявилось),
             Предстала в стройной наготе,
             С любовью отдаётся мне.

У Пушкина ту эстафету
С мотивом, с музою в стихах,
Беря за чистую монету,
Уж опьянён в златых словах.
             Талант его, вдруг задевая
             И чувства лирой напевая,
             Кивком всё, весело крутя
             Да распаляя сам себя,
С надеждою мечту лелея,
Уж за перо и лист берусь,
Но меж пейзажами мечусь,
К природе чувствами болея,
             Благую видя красоту,
             Воспеть прекрасное спешу.

Когда-то в школе все учили,
Пять граммов злобного свинца,
Поэта вдруг остановили,
А что уж там-то до меня,
             Словами граммчик хватит яда,
             Толпа «бездарных» будет рада,
             В восторг рецензор сам придёт,
             А критик алчностью вздохнёт.
Уж слишком много появилось,
Как стихоплётов, рифмачей,
Так собирателей речей,
Да в стихирушке разместилось.
             Шедевры средь «чужой» толпы,
             В задворках вовсе не видны.

Души, услышав повеленья,
Я ныне больше всё кричу,
Видать, с того же вдохновенья,
В стихах вдруг стало по плечу,
             Влюблён к тому же нынче, может,
             Ну, что ж, душа Вам всё предложит.
             Уж чувства лезут через край,
             Цветёт в очах мне месяц май,
Очарованье всё питая,
Душой в поэзию вживясь
И тою жилою светясь,
Мотив, как деточку лаская,
             Без подготовки всё пишу,
             Куплет сноровкой создаю.