На узких улочках базаров
Промерзших насквозь городов,
Средь залежавшихся товаров,
Забыв про честь своих годов,
Сидит в платке цветном старушка,
Плотнее кутается в шаль,
А где-то стынет комнатушка,
В которой только пыль да сталь.
И онемели давно руки,
Дрожат от холода и лет,
Всем наплевать на ее муки,
Ее для всех как будто нет.
Гроши считает по копейкам,
Это ее святая суть:
Шататься по пустым скамейкам
И продавать хоть что-нибудь.
К ней не подходят проходимцы,
И с ней никто не говорит,
Скрывают слез поток ресницы,
Но к черту все,она сидит.
Ей бы идти и нянчить внуков,
Читать газетные статьи,
Страна!Дорогой с живых трупов
Идешь ты поступью ладьи.
За что,скажи,страна родная,
Жизни детей и стариков
Пощады,жалости не зная,
Пускаешь в пропасть под остов!?
За что, страна?!
© Copyright: Человек Съ Марса, 2013
Свидетельство о публикации №113022012057
Свидетельство о публикации №113022012057
Рецензии