Лес, сумрачный день,
под лыжами снег,
на месте стоит
большой человек.
Ружье у него
застыло в руках,
его не пройти
каким-то волкам.
Он этих волков
считает за зло,
он гнет горизонт
железным стволом.
Волков любит лес,
волков любит даль,
но жизнь за проход
придется отдать.
Взорвется огнем
надвинутый ствол,
и в снег упадет
один серый волк.
Снег, кровью своей
испачканный мех,
и - вороном вверх,
как карканье - смех.
Другие придут
гудящей толпой,
поздравят того,
кто выиграл бой.
Тот волка возьмет,
подержит в руках,
чтоб сфоткали с ним
на свой КПК.
Волк много б отдал,
чтоб сквозь эту тьму
не в горло - в ладонь
вцепиться ему.
Хотя бы в ладонь
вцепиться ему.
Лес, сумрачный день...
© Copyright: Александр Плешаков, 2013
Свидетельство о публикации №113021907173
Свидетельство о публикации №113021907173
Рецензии