Кого мне назвать поэтом,
Кого обозвать дураком,
В гиблое время это,
В месте мёртвом таком?
Я люблю поля на Кавказе,
Их напевный под ветром плач,
Но прилип к Петербурга заразе,
Этот город - мой нежный палач.
Здесь рождались и умирали
Венценосных балов мудрецы,
И под жарким огнём сгорали
Наши поэты - отцы.
А теперь кто поэтом остался?
Так готовы себя назвать,
Те, кто ни сколь не старался
Тяжесть музы понять.
Не хотел бы и я назваться?
Эх, не хочется врать,
Но куда же и мне тягаться?
Слишком поздно кричать.
Прошли времена певчей славы,
Вижу ясно это теперь:
Глухих, серых глоток орава
Рубит медную дверь.
Кого мне назвать поэтом...
© Copyright: Флерт Мил, 2013
Свидетельство о публикации №113021911198
Свидетельство о публикации №113021911198
Рецензии
