Он рисовал свою бесконечную по счету в мыслях картину.
Тонким грифелем. В чёрно-белых тонах.
Глаза, волосы, губы, запястья... Родинка возле уголка правого глаза. Она живая, настоящая.
Но другая, новая. Не она.
Понимает, что всё напрасно. Рвет лист. Уходит. Навсегда.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.