Глупые разговоры, глупые мысли, любовь, рождающаяся в пятницу,
Умирает в понедельник.
Не чувствую под ногами грани: остаётся лишь выбросить или сдохнуть,
Проиграть и смотреть на всех снизу вверх. Душка-бездельник.
Оказываюсь безжалостным, когда речь заходит о собственной коже,
Подруга-память стирает всё лишнее, все милые — теперь негожи.
Вас жаль, но вы жалкие, как же можно любить, если нет восхищения?
Как же быть? А цветы тянутся к солнцу, растёт шея у жирафов,
И иногда кажется, что человек лишь эволюционный осадок,
Квинтэссенция, конечно, но больно уж тяжёлая.
Может, в таблице Менделеева она будет месте на двухсотом.
Уж простите (хоть и плевать мне как-то), но тошно мне с вами.
Я и сам не лучший фонтан в мире, но не устраивать же вокруг болото.
Иммунитет
© Copyright: Клирр, 2013
Свидетельство о публикации №113021807162
Свидетельство о публикации №113021807162
Рецензии
