***

Недавно ты набирала мой номер,
но я не брал трубку.
Мой неподходящий момент и твой звонок,
как два бывших супруга-
оба в разводе.
За окном вечер
сонетами третий час стонет.

Я был занят немного.
На календаре очередная суббота.
Моё "я" на половину в нигде
и отчасти в ничто:
полощу мысли в раковине и пытаюсь высушить,
словно сырое бельё...
Последние явно с нутром заодно.

Прошло уже больше полугода
после ухода тебя.
И все это время ни запятой, ни точки,
лишь многоточия...
бумаги моей червоточины.
Вокруг стены с запахом декабря,
а за моим стеклом-
чернеет "двадцать шестая зима".

Лежа на боку, мну подушка под голову,
и всё думаю:
где же сейчас больше холодно?
В твоем городе,
что считаешь теперь своим домом,
или у тебя в сердце,
что на тарифе новом?
Господи,
я до сих пор ничерта не пойму!

Выливаю в раковину остатки мохнатого чая.
Грею свой засохший рассудок,
что грызет эти мысли, вот уже...
почти две сотни суток!
Я очень скучаю, Друг Мой,
ведь за это,
пока что не судят!
Прости за прямоту, если грубо
и надеюсь,
снова услышать твой голос
из трубки...