В толпе...

Незаметные люди, похожи на тени...
Их миллионы и они свято верят,
В то что вершина достигнута ими.
Социальные сети плетут паутину...
В темных микрорайонах закрытые двери.
Точно так же глаза их закрыты неверием.
В то что это не тот мир, который реален,
В то что это подмена и матрица правит.
В то что слезы бывают не только у слабых.
Не лезь на ражон и тебя не задавят.
Эти люди отравлены собственной ленью.
Им не хочется думать о том, что за дверью.
И порою их жизнь - это только палитра...
Заменяют любовь банальным пол литра.
Ну а холст остается попрежнему девственным,
Ведь художник ушел зарабатывать пенсию.
В этом мире с пеленок на деньгах все строится.
И на смутной надежде: все однажды устроится.
Но любовь не спасает того, кто в прострации:
Есть и те, кто на холст набросает абстракцию,
Есть и те, кто поймает новое веянье,
Кто уже никогда не познает забвения,
Кто напишет этюд уже новыми красками
И заменит жестокость волшебною сказкою.
В этой серой толпе они настоящие.
Ну а ты просто мимо в толпе тварей незрячих.
Это густно, но вас уж ничто не излечит,
Вы - песчинки в пустыне, под названием ВЕЧНОСТЬ.