Ты мне сказал...

Ты мне сказал: «Зачем писать стихи?
Ведь обо всём давным-давно написано.
А в мире нашем этой чепухи
Скопилось столько…
                Это же немыслимо.
Зачем?! Тебе же Пушкиным не стать,
Не стать тебе ни Байроном, ни Гёте.
Так для чего тебе стихи писать?
И что, поэты, вы от рифмы ждёте?
Что вам даёт созвучье этих строк,
Что в голове внезапно зародившись,
Вдруг выльются из сердца на листок,
С молчанием как будто не смирившись?
И что за удовольствие вставать
Средь ночи и хвататься за тетрадку?
Что рифмой можно важного сказать?
Тем паче, если пишется не гладко:
Ты словно львица в клетке взад-вперёд
Всё ходишь, ходишь, что-то ожидая,
Когда же муза рифму принесёт,
Которой здесь тебе и не хватает.
А смысла в этом сколько? Ну, скажи!
Ведь кто-то написал уже про это!
И что ни говори ты, ни пиши
Про всё написано каким-нибудь поэтом.
Написано про жизнь и про любовь,
И про природу, и про космос даже.
Зачем же к ручке тянешься ты вновь
И пишешь стих? И чем же он так важен?»
…Ты так сказал. Что я  в тебе нашла?
Не первый ты и не последний точно…
А меня муза снова увела
К моим ещё не высказанным строчкам.
                25 октября 2007г.