Не осталось нестарых губ
У бывалого глоткой тролля.
Он, жилец от кишечных труб,
Прёт не званый и без пороля.
Что ему до страны моей?
Красит черной смолой заборы
И флудит же, ища повтора
У меня и моих друзей.
Чтож, плодись, городская вша,
На нестриженой Украине,
Пусть другие горбатят спины,
Уголь, камень в цемент кроша.
Измождён вездесущий тролль
Сало в прок не пройдёт усладой.
Эх, земля, ты не станешь Радой,
Если вша на земле король.
Сшонэ 160213
Тролль
© Copyright: Сшонэ, 2013
Свидетельство о публикации №113021603829
Свидетельство о публикации №113021603829
Рецензии
