Из ранено-простреленной души
Ты с кровью вырываешь часть вселенной.
И на бумагу , в оглушительной тиши,
Кидаешь как на жертвенник двумерный.
Не больно. Боль давно прошла.
И рана затянулась черным шрамом.
Лишь только мрачно битами шурша,
Все лезут изнутри слова наружу спамом.
Очнувшись на последнем вираже,
Ты вытрешь о рукав вспотевший скальпель.
И ранено-простреленной душе
Приказываешь жить (желательно на Мальте).
Из ранено-простреленной души
© Copyright: Дядя Федор, 2013
Свидетельство о публикации №113021508954
Свидетельство о публикации №113021508954
Рецензии
