Опять весна, опять 8 марта -
На рынок за букетом я бегу.
А что еще, ведь лучше нет подарка
Ни в этом и не в следующем году.
Эй, продавец, вы дайте мне букет,
Чтоб от восторга моя дама прослезилась!
Что, что?? Таких давно уж больше нет??
Ну вот, опять мне ничего не обломилось.
Бегу в другой - как далеко от дома.
Я добегаю, но ни чуть не устаю,
И вижу очередь - картина мне знакома.
Что ж, делать нечего - я в очередь встаю...
Любимый праздник - черт его возьми!
Пустой желудок, боль в суставах и усталость...
И очередь дошла часам к восьми -
И снова ничего мне не досталось.
Пришел домой я только полвторого.
Жена с порога: Время - ночь, его все нет!
Я в морг звонить, а он гуляет - жив здоров.
А где мне к празднику обещанный презент?
Стряхнув с щеки блеснувшую слезинку,
Держа небрежно порванный пакет,
Я достаю помятую гвоздику:
Вот, дорогая, я принес тебе букет.
8 марта
© Copyright: Ильгиз Зиннатуллин, 2013
Свидетельство о публикации №113021507178
Свидетельство о публикации №113021507178
Рецензии