Исповедь глупца

Мне в совершенстве тошно без тебя, мне в совершенстве пусто,
Не страшен мыслей свет дневной - пугает ночь в садах Морфея:
Сны, в которых пишешь письма, наутро проявляют плёнку жизни.

Ты знаешь? - я такой: замысловат, люблю дерзить богам и звёздам,
И смелость в сердце - словно наглость. С тобой моя душа была нага,
И разум - то птенцом ходил, то соколом над вдохновением парил,
Я чувствовал родство сердец - о, эти мысли, знаю, - правда!, -
И позволял себе с тобою быть таким, какой на самом деле:
Без красок лжи, без приукрас, - я верил: ты поймёшь, - но не хватает нам
Всего чуть-чуть: быть может, целомудренных речей, быть может - встречи...
А то ли - целой жизни...

Я поклоняюсь Матушке-Природе: она нашепчет снег, грозу, весну и осень,
Расскажет, как неподвижен воздух, что настоялся за ночь
меж соснами в бору,
Как запаляет солнце факел неба поутру, как сладок летом хмель дождя...
Я думал - вижу эту красоту, но оказалось - то туман. Твой Свет его развеял,
И взгляду обновлённому явился чистый мир - сияющий, хрустальный,
Он заиграл на гранях наших слов, - он ожил, смех услышав твой, -
И ты скажи:
Что это, если не любовь?..

Не идеален, знаю. Даже больше - не идеал. Но правду нам не смять
В тисках искусственных сомнений, она проста предельно: наши души -
Там же, где и прежде: в садах другой планеты - вне времени, пространств -
Всё шепчутся о чём-то тихо... И я не сплю, и ты не спишь, и чуем: наши мысли -
Снова друг о друге...

Я - оптимист, романтик, и это не исправить. Но разве это - плохо? -
И ныне жив лишь потому, что загорелся целью изменить свой мир, -
Пусть так, но ты всегда со мною рядом: я слышу голос твой,
Он мне поёт, он говорит, что всё у нас с тобою - впереди! -

ты только напиши, прошу тебя! -
когда-нибудь!.. - я своевольно
взятых обещаний
не нарушу... и я прошу тебя...
когда-нибудь...