Мастера умирают

По мотивам лирики Лины Костенко

Мастера умирают,  оставляя лишь память, как  рану.
В барельефах печали застыл оборвавшийся миг.
Подмастерья  не стали ещё мастерами.
Не в забвеньи ль труды? Кто доделает их?

И приходят, явив беспардонность, проныры.
Потирая ладони, не медлят. Когда
Гений скорбно стоит у могилы кумира,
Суетливая бездарь свои выпасает стада.

Очень странный пейзаж: косяками идут таланты.
Ловко небо седьмое пригибает к себе суета.
C мастерами всем легче. Они, как Атланты,
На плечах держат небо. Поэтому есть высота.

Простора,
простора,
простора,
чтобы не было травм,
чего-то такого неброского,
как прорастание трав,
чего-то такого искреннего,
как  музыка, что на бис,
и слова,  пускай единственного,
в котором есть вечный смысл.
 

==============================================
Оригинал:

Умирають майстри, залишаючи спогад, як рану.
 В барельєфах печалі уже їм спинилася мить.
 А підмайстри іще не зробились майстрами.
 А робота не жде. її треба робить.

 І приходять якісь безпардонні пронози.
 Потираючи руки, беруться за все.
 Поки геній стоїть, витираючи сльози,
 метушлива бездарність отари свої пасе.

 Дуже дивний пейзаж: косяками ідуть таланти.
 Сьоме небо своє пригинає собі суєта.
 При майстрах якось легше. Вони - як Атланти.
 Держать небо на плечах. Тому і є висота.

 Простору
 простору
 простору
 і щоб ніяких травм
 і чогось такого простого
 як проростання трав
 і чогось такого дивного
 як музика
 без блазенств
 І слова
 хоча б єдиного
 що має безсмертний сенс.

 Ліна Костенко