Я больше не писал и не звонил, и не искал

Я больше не писал и не звонил, и не искал
Твой облик в книжных переплетах,
В оторванных листках блокнота,
Где рисовал
В альбом не вклеенные фото.
 
Не там в зыбучей искренности бульварного романа
О море и песке, где для героя сам сюжет, придуманный недавно
Наскучил
И он с рождения везучий
Загадочно скончался
И так этот роман не кончился,
А лишь начался.
 
Не в лицах спутниц городских пижонов
Не в них не ими оскорбленных женах
Я не искал тебя среди толпы
Не спрашивал знакомых
Куда запропастилась ты.
 
И в этом - твоем исчезновении
Меня и не винили
Хотя и часто ставили на этом ударенье
И если было что, то все по- дружески простили.
 
Я больше не писал и не звонил,
И росписью карандаша на порванном конверте
Я адрес твой не перекрестил
А просто выбросил в ведерко в туалете.
 
Я не звонил хотя твой номер - привычное число, как памятную дату
Я помнил бы пока не помер, пока мое простое ремесло
Со мной не увезли б в палату.
Это как тапки, что пылятся под кроватью,
Забыть быть может, не вспомнить вряд ли.
 
 
Я равнодушно ждал
Как обещал себе, без ревности, без нетерпенья
Не новой встречи когда бы провожал
Твои обиды
И собственные угрызения
А той, начертанной судьбой, когда б затосковал
Которая и родила б во мне сомненья.