На дуэльных пистолетах – пыль,
Пушкин, может, ты просто простыл,
Пушкин, может, ранили не в живот,
Пушкин, может, это пройдёт.
Но мне уже показали посмертную маску и последний жилет.
Пушкин, у нас бреются бритвой «Жилетт»,
Я не хожу в церковь, но пришла к тебе
Молиться стихами, смеяться и плакать судьбе.
На дуэльных пистолетах - пыль...
© Copyright: Татьяна Котляревская, 2013
Свидетельство о публикации №113021401760
Свидетельство о публикации №113021401760
Рецензии
