Полупоэт и Полуденьги

Уж не дурак полустыдливо
Полухитро и полно мук
Печётся будто о наживе
О деньгах мелких? Как недуг
Постылые те попеченья,
И отмахнуться – не моги,
Материй грубых овладенье,
Как наказанье. Но мозги

И пирамидою Маслоу,
И госкомстатом утешать,
А под конец и матным словом
Начнут. Ну как тут устоять?
И успокоится, и примет,
Интеллигентно позудит,
Колбас и вин проедет мимо,
И вспомнит вдруг, что он – пиит.

И так заноет толь гордыня,
А толи глупость, толь гастрит,
И провидению отныне
Ещё один вопрос стоит.
Но дома в тощеньком бульоне
Он вдруг жемчужину найдёт,
И всё простит - ну кто ж виновен,
Что деньгам он не знает счёт?

Зато ему и лампы – звёзды,
И черный хлеб, как каравай.
Мирская жизнь поэту – постриг,
А понимание – как рай.
А деньги? Деньги – это деньги.
Поэты тоже хочут есть.
Но вот поэзия маленько
Душе мещанствующей – месть…

Завидовать ли мне – не знаю -
Тем, кто умно всё совместил.
Дурак – он не не понимает,
Иной материей он жив.
Итогом этих интроспекций
Пребудет свято статус-кво:
Кому-то жить с деньгами легче,
А вот поэту – всё равно.

Я разрываюсь обезьяной –
И к тем, и к этим я хочу,
В итоге шаркаю я прямо…
Ну, вырвалось, а так – молчу.
Уж коль, поэт, родил ты деток,
То будь с поэзией скромней.
Не их вина, что сам ты где-то,
Их истина – суровость дней.

Но только ни за что на свете
Не перестану я искать
Проклятые ответы эти
И внутреннюю благодать.
Я наловлю жемчужин много
И спрячу кое-где в стихах.
Не деньги, всё равно – подмога,
А правда, как всегда – в трудах.

                14 февраля 2013