Последний лист сорвало с клёна

Последний лист сорвало с клёна,
Дождливо, мрачно на душе.
Но я мечтою окрылёно,
Спешу с улыбкою к тебе.
Хоть кровь как известь что застыла,
Твои манеры и глаза.
Мне всё ещё не опостыли,
Ведь я люблю, люблю тебя.
Тверди себе и мне что хочешь,
Я со словами острыми смирюсь.
Но по ночам, один и тот же образ,
Мне сердце согревает, ну и пусть.
И пусть в душе моей хлестают ливни,
Да и на сердце холода.
Я ошибаюсь часто, ты прости мне,
Но я и так виню себе.
И я всё чаще замечаю,
Что попросту теряю я тебя.
Боюсь что обернусь, идя по краю,
А ты уже чужая, не моя.
Ты говоришь что не любовь всё это,
Скорей симпатия, а я скажу что нет.
Возможно не найти ответа,
На сей изложенный весь бред.
Но ты не ведаешь что подле,
Я сам с собой в душе борюсь.
Свои ошибки и просчёты,
Наводят на меня усталость, грусть.
Я не смерюсь, ведь в состоянии бороться,
Лишь не отвернись ты от меня,
Но ты не чувствуешь как сердце бьётся,
Когда со мною ты, и я.
Я засыпаю со словами Вика,
И лишь открыв глаза, я со словами этими встаю,
Но почему любовь твоя безлика,
Над этими словами душу изведу.
Мне опостыло это безрассудство,
Туман что с каждым днём всё боле кутает меня.
И я на крае полного безумства,
Я погибаю, погибаю без тебя.
Во век свой, пусть и столь короткий,
Я признаю одно, что так я не любил.
Я проклинаю мир за то, что он такой жестокий,
За то, что я глазам твоим не мил.
                ____

Последний лист сорвало с клёна,
Дождливо, мрачно на душе,
Но я мечтою окрылёно,
Бреду сквозь мрак к одной тебе.