Я памятник себе ничем не воздвигал:
я не какой-нибудь поэт и не правитель.
И до меня огромные столпы стояли там,
где человек умел и ликовать, и ненавидеть.
Я весь умру - душа в мешке из кожи.
Могила разверзнёт прохладное жерло,
куда я упаду изрытой криком рожей,
и от меня останется сплошное ничего.
Ни слова не пройдет. Ни шепота. Ни звука.
Европа, Азия ли, Северный Урал.
Вся жизнь моя - одна сплошная скука:
я ел и спал. Спокойно, мирно спал.
За что меня винить? За то, что я обычен?
Я вырастил детей и выстроил свой дом.
В сердечной простоте я узнаю, где вычет,
а что слагать - находится с трудом.
Тебя виню я, муза, лишь за то,
что вовремя меня не пробудила.
И я сейчас в задрипанном пальто
похож на старого немого крокодила.
Памятник
© Copyright: Катя Вайс, 2013
Свидетельство о публикации №113021308514
Свидетельство о публикации №113021308514
Рецензии
