Ицхак Иванович

Ицхак Иваныч, военный медик, больной, не выспавшийся не шиша,
Латает раны того, кто бредит, и чья на небо спешит душа.
А я под скальпелем, как лягушка, лежу. Ни капли не виноват,
Что пулемёту попал на мушку, когда заклинило автомат.
  И что растяжки – прозрачной нити я уберечься уже не смог…
Вскрывает скальпель багровый китель, и я взмываю под потолок.
Там возле лампы клочком тумана останки гибнущего меня,
Парят. На небо, наверно, рано. Нам, впрочем, этого не понять.

За нас, ребята, давно решили: Мы волей божьею спасены.
Молись дружок, Иисусу, Шире ,Аллаху, Будде и всем иным…
А то, что месяц, всего, из дома, держал два раза АК в руках –
Наплюй! Тебе уже всё знакомо из яркой речи политрука.
Страна запомнит тебя героем! Грохочет радио со столба.
Навстречу с Богом неровным строем шагает  бритая  голытьба.

Потом на станции нас встречали юнцы с состарившейся душой.
Нам были рады и накачали сивухой, страхом и анашой…
Вонзенный в сердце стальной катетер вливает ужас за пудом – пуд:
-«Восьмидесятка» хороший БэТэР, но выгорает за пять минут.
- Когда последний рожок заряжен, давай короткими, не шикуй.
- А если взяли, не думай даже! Хватайся сразу же за чеку…

Потом бросок по бездушной стыни, потом до Грозного «на броне».
Мне было жутко и выпал иней на сердце, памяти и стране.
Возможно, нас и не обманули: Мы все герои, ну а пока
Остались в брюхе четыре пули, осталась в Грозном одна рука.
Остались в Грозном друзья и ротный, под Гудермесом остался брат.
А где-то в Питере спит вольготно тот, кто нам выдал путевку в ад.

Военный медик, хирург со стажем – Цхенвал, Абхазия, Карабах,
Видавший виды огня, и сажи, и кровью вымазанных рубах,
Ругаясь матом, мне смотрит в печень и тошно опытному врачу –
Помочь бы надо, да только нечем!!!! А я к Наташке… домой хочу.

Когда-нибудь всех виновных скальпы сорвут и вывесят, а пока
Ицхак Иванович бросит скальпель, вздохнёт и чачи рванёт стакан.
А я взлетаю сквозь арматуру, бетон, чердак, облака, луну,
Вливаясь в мутную субкультуру межзвёздных праведников и зануд.
Меня там встретят моя гитара, мои прабабушка, брат и дед…
Прости Иваныч. Не буду старым.
Наташке… пламенный мой  привет.