Мэлс, в Америке нет стиляг

Выйти на улицу лицом к лицу с ночью... Снова творить, в рифмах увязнуть прочно, или забить, устроить отгул бессрочный от работ, в которых описана жизнь. Вынуть телефон, нажать кнопку, с диким желанием позвонить Богу, чтобы послать его куда-нибудь в путь-дорогу, чтобы развеял все эти глупые миражи.
Чтобы понял, что я не хочу служить.

И опять мчаться с делами в горле, опять смеяться и врать, что "всё в норме", бросаться в жизнь с криками "Я в восторге!", чтобы опять не спать по ночам. Находить аналогии в литературе, называться княгиней Р. по моей натуре, оставлять разводы на клавиатуре, не позволять вздрагивать своим плечам.
Беситься по мелочам, догорать, как маленькая свеча.

Смотреть фильмы, искать поводы плакать, молиться на глупую весеннюю слякоть, искать себя и не позволять падать тем, кто вместе с тобой строит бродяг. Думать, что ты особенный, самый лучший, посылать критиков и никого не слушать, верить в свет в самых тёмных душах, и где-то глубоко понимать, что всё не так.
"Мэлс, в Америке нет стиляг".