Скучная История

Жила-была Скучная История. Всё у неё было благополучно: уютный дом, уютные привычки, кошки, работа…
       Скучная История была очень ответственная: каждый день ходила на работу и делала её лучше всех. Она всегда вовремя замечала, что пора выносить мусор, что у кошек заканчивается корм или стулья стоят не на своих местах. Перед сном она гладила кошек между ушей: три раза одну и три – другую.
       А ночью Скучной Истории снилось, что она – это вовсе не она, а какая-то незнакомая Интересная История. И всё в этих снах было необычно: с нашей Историей постоянно что-то случалось. То в ней появлялся сюжет, то приключения. А иногда она становилась волшебной сказкой! Тогда из её подсознания выходили диковинные звери, чутко принюхивались маленькими и большими носами и быстро исчезали в норе. Куда вели эти бесчисленные норы? Иногда в зачарованный лес, иногда – в красную горячую пустыню, полную опасностей, а иногда – на берег большого солёного моря. И каждый раз, пробираясь через узкую нору вслед за каким-нибудь новым зверем, наша История наполнялась смыслом, событиями и такими деталями, каких никогда и не знала.
       Иногда ей случалось и познакомиться с кем-нибудь интересным. Например, Говорящий Дом порой разрешал нашей Истории прогуляться по его комнатам. В нём всегда было раннее утро, и на кухню уже выбирались заспанные прозрачные люди в пижамах. Они варили кофе и читали утреннюю газету, смотрели на часы, переодевались и уходили по своим делам. Скучная История не раз пыталась заговорить с прозрачными людьми, но они только смотрели мимо, молчали или обращались друг к другу. «Почему они не хотят меня замечать?» - спрашивала тогда История у Говорящего Дома. Он только пожимал балконами: «Сама посуди, они так заняты своими прозрачными делами, что не замечают ничего вокруг. Они и мне не отвечают, хоть и живут здесь уже много лет». Но наша История подумала, что Дом её просто утешает, а прозрачные люди молчат из-за того, что она скучная.
       По утрам после таких снов Скучная История просыпалась и варила себе кофе. Вообще-то она всегда залпом пила растворимый, но теперь ей нравилось смаковать чудесный напиток из маленькой чашечки и думать о прозрачных людях.
       В другую ночь длинная вереница запутанных подземных ходов закончилась просторной пещерой. Прямо посредине с потолка свисал огромный Сталактит, а под ним, обняв колени, сидел бледный худой человек в рваных джинсах. Он смотрел прямо перед собой. Со Сталактита время от времени срывались известковые капли. Они падали точно на макушку сидящего человека, так что на его голове вырос целый известковый колпак. «Почему Вы здесь сидите?» - спросила Скучная История у человека. Но тот ничего не ответил. «Неужели Вам нравится сидеть на жёстком полу, когда вокруг сквозняки, а на голову постоянно каплет?» Но человек всё так же смотрел прямо перед собой и молчал. Зато за него ответил Сталактит: «Он сидит здесь уже порядочно времени и ни с кем не разговаривает. Похоже, он занят очень важными мыслями. По крайней мере, то, о чём он думает, наверняка важнее говорящего сталактита, раз он мне даже не удивился ни разу». «И уж точно важнее какой-то скучной истории», - с сожалением подумала наша История и проснулась.
       Немного поразмыслив, она взяла выходной, села в кресло и стала ждать: вдруг её посетят какие-нибудь важные мысли. Но мысли не приходили весь день, и назавтра Скучная История вышла на работу. Теперь только вечерами она садилась на скамейку в парке и ждала. Важные мысли не приходили, зато откуда-то потянуло ароматным кофе. Со временем Скучная История стала ждать важных мыслей в кафе напротив. Она заказывала американо с молоком и смотрела в огромное, во всю стену, окно. Мимо проходили люди, и каждый нёс свою историю. Все эти истории были до того интересны! Грустные и забавные, нелепые и удивительные, скромные и самодовольные - все они были так непохожи на Скучную Историю, наблюдавшую за ними в ожидании важных мыслей.
       Вскоре нашей Истории приснился ещё один сон. Пробираясь через нору, она попала в маленькую комнату. В комнате было прохладно, сухо и пахло пожелтевшей бумагой. По всем четырём стенам стояли высокие стеллажи, заставленные книгами разных размеров и цветов. Посреди комнаты стоял большой стол с прикреплённой к краю лампой. За столом сидел седой старик и что-то писал. В комнате было тихо, слышно только, как шуршит по бумаге авторучка.
       Скучная История зачарованно смотрела на Старика: его лицо показалось ей необыкновенно красивым. Ещё бы, ведь на него падал отсвет исписанной страницы! Наша История даже не пыталась заговорить со Стариком: уж ему-то точно некогда выслушивать её скучные вопросы, а тем более отвечать на них. Внезапно Старик поднял голову и улыбнулся: «Здравствуй. А я тебя ждал». «Меня? – Скучная История на всякий случай оглянулась. – Но зачем?» «Я хочу тебя написать», - сказал Старик. «Но это невозможно, - смутилась наша История. – Вокруг столько всего интересного, а я… я Скучная». «Много интересного, говоришь? – улыбнулся Старик. – Ну так расскажи мне, а я послушаю».
       И Скучная История стала рассказывать о Говорящем Доме, о прозрачных людях, которые в нём живут и читают утренние газеты, об огромном Сталактите посреди пещеры, о человеке, занятом важными мыслями, о прохожих, несущих свои невысказанные и неповторимые истории... Она рассказывала обо всём, что ей приснилось, обо всём, что она видела и слышала вокруг, что её позабавило и восхитило. А Старик слушал, кивал и не отрываясь записывал.
       История говорила много часов, а когда она устала и замолчала, уже рассвело. Старик потянулся, широко зевнул и погладил спящую на его столе Историю. Ему подумалось, что пора бы отнести её домой.
       Скучная История проснулась с улыбкой. Впервые в жизни удалось ей так сладко наговориться. И какой удивительный этот Старик, и как он внимательно умеет слушать!
       Сварив крепкий кофе со специями, История перебирала в памяти подробности сна. Как много она рассказала за одну ночь! А как много ещё не успела… Что ж, пора на работу.
       Весь день Скучная История заботливо складывала детали своих рассказов. И смотрела вокруг. История стала ещё внимательнее: она теперь не только видела, но и слышала, вдыхала, и пропускала через себя. Для неё одной дома меняли оттенок в зависимости от времени суток, каждая улица несла свою мелодию. Запах утреннего снега стал отличаться от снега вечернего! Скоро, скоро ей снова приснится маленькая комната Старика, пропахшая старыми книгами. История станет рассказывать всё, что запомнила для обитателя этого самого лучшего сна, а Он будет слушать, чуть склонив голову набок и изредка кивая. Он всё-всё запишет, и на Его лице снова отразится свет исписанных страниц, и История сможет им вволю налюбоваться.
       Но долгожданный сон всё не приходил. Вместо этого Скучная История выбиралась из норы то в средневековом замке, то на планете не нашей галактики, а то и в детских мультфильмах. Персонажами её снов становились жадные священники и странствующие паладины, прямоходящие кошки и большие туманности, нарисованные корабли и Пластилиновый Дворник. Скучной Истории пришлось вырасти в разные стороны, чтобы всех их запомнить.
       Наша История полюбила собирать впечатления для своих рассказов. Она старалась понять всех, кого встречала в ночных прогулках по звериным норам. Их стало так много, что иногда приходилось рассказывать часть историй тем, кто хотел послушать – и число слушателей росло с каждым днём.
       А Старик всё не снился. Наверное, в предыдущем сне История всё-таки ему наскучила.