Весенняя

О тебе память весенняя, сладкая: мороженое, джинса, шифон. А я что? Девочка: рюши, сигареты да кружева. В сумке хныкает разряженный телефон. Я вздрагиваю. Я, видимо, влюблена. Ты ласкаешься матово, будто бы предрассветный бриз, обжигаешь ветром ночных кочевых степей. Что я? Я просто расплачиваюсь за тех, с кем тебе стоило быть чуточку потеплей. Что ты, милая? Что ты знаешь о миражах? О горячем вине и о токе холодных вод? Я с тобой не то чтобы ожила, просто никак не выходит наоборот. У меня таких было – на пальцах не сосчитать, веселилось сердце, белели в руках цветы. Были такие, с кем просто случалось спать, а бывало – что будто падаешь с высоты, разрывает легкие воздух и резкий крик, и за горизонтом мелькает отблеск лесных озер, но не разбиваешься, просыпаешься в темноте, и чужое дыхание на щеке ощущается, как узор, как татуировка бесцветная, как масляной огонь, и мир сжимается до атома, предчувствуя Большой взрыв. Бог твое сердце берет в свою мозолистую ладонь, и рассматривает внимательно, изучая до вен, до дыр, до всех сновидений, до последнего грамма чувств… А ты так забавна, лаешь и морщишься, как щенок. Меня к тебя тянет из сказочной хмари тин, из пугливых заводей, из меридианов, из всех полюсов, широт, из запотевших стаканов с прозрачным льдом, из костров, что дымят шипящей сырой травой, из двух силуэтов, что спрятались под зонтом, из небесной выси, теплой и голубой.
Из всех слабостей, что я в тебе предвижу – наперечет.

О тебе весенняя память. Желтые бабочки спят на твоих висках.
Что я? Я улыбаюсь и обнуляю минувший счет.

Солнечная пыльца блестит в твоих растрепанных волосах.