В своём полёте я забрался далеко,
Летел так много дней и суток,
Порою приходилось не легко
И места не было для шуток.
Сейчас на твёрдой почве я расцвёл,
Ни наводнений нет, ни землетряски,
Стал забывать откуда я пришёл,
Ни то из Пиреней, иль Северной Аляски.
Быть может из Москвы, столицы русских мест,
С её зимой, былыми холодами,
Там, где религию вновь возвещает крест,
Когда-то попранный большевиками.
Что было снова быльем порастёт,
Но есть ли смысл в таком круговороте,
Лети, лети, мой белый самолёт,
Полегче на грядущем повороте.
Легче на поворотах
© Copyright: Денисов Д.А., 2013
Свидетельство о публикации №113021006363
Свидетельство о публикации №113021006363
Рецензии