в гостиной детства

В гостиной детства моего
с его незанятым простором,
где больше нету никого,
как за невидимым забором –

всего лишь одинокий мир
сознания – брожу, мечтаю,
сосу подтаявший пломбир
и иллюстрации листаю:

в гостиной крымских вечеров,
сгущённых тьмой послезакатной,
высвечивали звёзды кров
и просверкнув, и скрыв обратно

к утру (дверей не распахнув)
таинственные скважиницы,
и глубже прежнего вздохнув,
я наблюдала плавность птицы

в невыносимой высоте...
вдыхала розовых акаций
струенье в жидкой духоте
с прорывом ветра комбинаций.

В гостиной живы: я и мир,
зелёный, пахнущий, шуршащий,
свидетель и участник игр
с сиреневОй теней скользящих,

отдавших небу темноту,
очищенных и удлинённых, –
и мне молчать невмоготу,
забилось сердце учащённо,

и горло с силой издаёт
невероятные мотивы,
и женский силуэт плывёт,
струя изгиб неторопливо,

Она хозяйничает тут,
изящноконтурная дама,
и из неё течёт уют,
невмЕщенный фигуры рамой.

А я, прощаясь, выхожу
через незримую границу
и долгим взглядом провожу
меж звёзд белеющую птицу.