Небо расправлено - будто кусок рукава,
тикает время под круглой немодной стекляшкой.
Я ошибаюсь - но вновь почему-то права.
Губы в помаде сверкают начищенной бляшкой.
"Небо волнуется раз". Замираю - на жизнь,
в позе слона, обернувшего хобот вкруг шеи.
Я поднимаюсь - и тут же команда: ложись!
Вальс Мендельсона... Листов затихающий шелест.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.