Погиб поэт во мне,
Невольник чести!
Пал он в тревожной тишине.
Лелеяный часами лести,
Сгорел в огне,
Сложённого ему костра на перекрестье.
Погиб он, больше не вернется.
Закрыт замок, и ключ отправлен в омут.
Но кто подозревал, что все так обернется?
Хотя, порой посмотришь по-иному,
Любой и каждый знал, чья кровь в конце прольется.
Засветится и вспыхнет алая душа,
А дождь перелестнет страницы моих книжек,
И, может быть, когда-то, неспеша,
Я вдруг в черновиках своих увижу
Последнюю тетрадь.
Перелестнуть страницы - грех.
Мне нечего терять,
Сквозь капельки чернил проскочит Мертвый снег,
Но будет поздно...
На струнах лиры раненой когда-то музы,
Толпа, лелеющая стих вдруг взвоет грозно...
И наконец-то развязались узы,
Увы, теперь уж все серьезно.
Последнее
© Copyright: Маргарита Стабецкая, 2013
Свидетельство о публикации №113021011500
Свидетельство о публикации №113021011500
Рецензии