Вечер застыл в глазах воспаленных,
Душу мутит от ангельских строк,
Только не чувствовать так приземленно,
И не смотреть без конца в потолок.
Воздух прокуренный и ядовитый,
Царство руин и сплошных катакомб,
Спазм и озноб, мерзкой болью привитый,
Самораспятие... Где же мой столб?
В мертвых глазах не видать преступленья,
Если любовь-только опухоль мозга,
Мысли саркомою до исступленья,
Где же лекарство? Увы, слишком поздно.
Дождь, как кладбищенский сторож угрюмый,
Ночь: прости, Господи- рваное платье,
И этот ветер, как странник безумный,
Что рассыпает нелепо проклятья.
Вечер
© Copyright: Елизаветта Ерофеева, 2013
Свидетельство о публикации №113021011304
Свидетельство о публикации №113021011304
Рецензии