Проснулся декабрь и замер у края сугроба.
Хоронят того, кто пылко был предан перу.
Я знаю, Вам тесно в коробке отдельного гроба,
Печально сегодня в краю терриконов и труб.
Писал, как дышал. Поэты живут не от скуки,
А коль умирают, тогда уж и дело с концом.
Целуйте, живые, поэта холодные руки,
Его поминая соленым и тихим словцом.
Ю. Смоленскому
© Copyright: Рыбалкин -Сомов, 2013
Свидетельство о публикации №113021011195
Свидетельство о публикации №113021011195
Рецензии