Незрелые, и чуть наивные,
То хороши бывают, то плохи,
А иногда выходят просто дивные
Мои, что от души идут, стихи.
Ценитель строгий жестко осуждает их.
Мол, рифма не идет или размер,
Не для него пишу, пишу для многих стих.
А для других выходит, например,
Что есть талант. Куда ему деваться?
Гордыней никогда я не грешил.
Но мне теперь приходится остаться,
Писать стихи, пока хватает сил.
Но я уйду, настанет мое время.
Я отойду от жизни, от стихов,
Как захочу оставить это бремя.
Но критики, простите, не готов.
Я поэт
© Copyright: Андрей Сапожников, 2013
Свидетельство о публикации №113020909752
Свидетельство о публикации №113020909752
Рецензии
