Лето

А наше лето на пленке фото заполнит кадрами скучный мир.
И если ты затеваешь что-то, то я иду в этот вечер в тир.
Ты по друзьям, твой любимый виски, под утро дома «родная, твой».
А я читаю её записки. «Я жду, когда же ты будешь мой».
Стреляю метко. И помню сказки. Когда принцессы все под венец.
И если все, что у нас, напрасно, то это явно плохой конец.
А если сказки – сплошные сказки, а жизнь не создана для любви?
Мы каждый день одеваем маски, а душу наружу – давай, смотри.
Стреляю метко. Убью любую, кто скажет, что ты в нее влюблен.
Ну да, безумно тебя ревную. Остался только один патрон.
А наше лето на пленке фото заменит мир и тебе и мне.
Зачем мне писать о тебе в блокнотах, когда ты рядом и нет родней.
Опять под утро приходишь пьяный. Я так устала, скажи, что врешь.
Что любишь Катю, Олесю, Яну, меня жалеешь, со мной умрешь.
Её записки в столе, читаешь. Смеешься – я не пойму, зачем.
И мне говоришь, что не изменяешь. Что зависть – глупость. Что нет проблем.
Потом под утро вернешься пьяный, покажешь книгу на сто страниц.
Я написал для тебя роман… И… Не бойся, глупая, я же принц.
Один патрон я потрачу в тире, а наше лето раскрасишь ты.
И наши ночи с тобой в квартире – в романе книжном. Там все мечты.