Июль, жара, в тени под сорок,
нагрелось тело как утюг,
мотор стучит, и в эту пору,
пошли слова и строчки вдруг.
Со лба по носу льётся пот,
через рубаху прямо на пузо,
жара, а слово так и прёт,
воистину всесильна муза.
Быстрее голову под кран,
чтобы охладить её струёй,
смеюсь, но пару эпиграмм,
родил я мокрой головой.
Вот наказание для поэта,
жара под сорок, я пишу,
пойду за пивом, брошу это,
и к пиву что-то поищу.
Наказание
© Copyright: Николай Барков, 2013
Свидетельство о публикации №113020902147
Свидетельство о публикации №113020902147
Рецензии
