Не писал бы, был бы жив

«Как совершенные наскальные рисунки древнего человека будоражат наше воображение, так насколько может Бестужев будоражить своим творчеством этот дикий мир пресыщенности своим совершенным творчеством»?!» Себя беру в кавычки, мне это просто понравилось!

Преподношения по телеку  разочаровывают вдрызг. Есть моменты отстранения. И так не хочется в них вползать со своим тупо натруженным умишкой. Отпустите меня, господа, кто бы вы ни были?!  Ведь самое трудное, это усталость и постоянная нехватка времени и создание открытого несовершенного общения. И если я буду задумывать нелёгкие планы и деньги по питательной пище, то, наверно, это буду не я!!!  Это простецкий стресс, когда любая пища в горле станет. Ну когда начинают бутерброды лезть пачками, то это тоже прикольно, по-своему.
Так дальше, худо-вяло, писать надо. Или от меня совсем никто не хочет услышать простого «МЯУ» иль «ВАУ»?
Жаль, а так была готова на «МЯУ» иль «ВАУ». И я понимаю, что жизнь моя, ко многим обязывающая в своём кругу, хрен знает, что!  Поэзия одна меня хватает пальцами за несформированный мозжечок и вечно вытаскивает из любой клоаки больно, трудно, но выхватывает из клещей того несовершенного быта. Поэзия, я твоя поэзия! Твой незаконченный эпизод, пускай я в титрах и в чёрном списке, но я несусь к тебе как к роковому краю, я поймана, люблю, я умираю!
И почему есть на свете божьи девушки по вызову поэзии, желающие утопить меня, как будто им будет легче дышаться, если не будет меня?
От одного Солнца черпаем силы и батарейку к телодвижениям! Я за стройность телодвижений и помыслов, за гармонию, на первый взгляд негармоничного -  «Почему в перспективном мире всегда аншлаг суесловия»? 
Сумбурностью страдаю, поверхностностью, но и мир колеблю по вашей прихоти, невольно вам уподобляясь.
"Не писал бы, был бы жив." Когда-то я сидела в степи и прилетел ко мне с вековым перекати-поле огрызок газеты со статьёй о смерти Пушкина. Травы ли весенние, жаворонки ли высокие, солнце ли, что разливалось до краёв горизонта, вызвали слёзы по безвременной его кончине. Тогда я тоже подумала, эх, не писал бы! Но история не приемлет сослагательного наклонения. И я ором орала о своей потере, умываясь соплями, сохнущими за секунды на порывах степного ветра, слёзы просто выдувал ветер, суша иголками скорбные глаза.

P.S. Комментарий к комментариям кислооких жаб, которые, меня, бедняжку Дюймовочку, тянут в своё болото: " Над нами всегда летают эльфы".