Полотно

* * *
Он каждый день к мольберту подходил,
Брал в руки кисти, мастихин, палитру
И на холсте свободно «выводил»
То птичку, то листочек,
То… «поллитру».
Сперва казалось — связи вовсе нет
Меж этими фрагментами — частями,
Всего лишь навсего случайными гостями
Хозяина по имени «Сюжет».
Но день за днём на поле полотна
Всё новое и новое рождалось,
Всё меньше белых пятен оставалось —
Росла его и ценность, и цена.
С него, как из волшебного окна,
В стене какого-то иного мирозданья,
Стекала вязкая тревоги пелена,
Взирали странные иль страшные созданья.
Там было всё: реальность и мечты,
Печаль глубокая и радость без предела,
Любовь и ненависть, смесь зла и доброты,
И Дух Святой, и чувственное тело.
Был яркий свет и непроглядность тьмы,
И драма там с комедией мешалась,
Там было лето посреди зимы,
Невинность похотью умело искушалась.
Там был и откровенный примитив,
И нечто философское по сути,
И всё пронизывал неведомый мотив,
Знакомым представлявшийся до жути.
Фантасмагория вбирала всё и вся,
Что было, быть могло или казалось,
Что, в лабиринтах жанров колеся,
В мученьях выбора туда-сюда металось.
Но из фрагментов всё-таки оно
Сплавлялось в странное одно изображенье…

А, впрочем, было само полотно
Всего лишь навсего плодом воображенья.