Это просто стылый дождь, дождь.
Проскользнувший серой тенью вниз.
Согревается моя дрожь,
Дым от чая - долгожданный бриз.
Паутинами висят сны,
Я, наверное, один из них.
Не хватает на рывки сил,
В шелке памяти застыв, затих.
Не води по шрамам, не тревожь.
Раны - глубже, просочились в грудь.
Между изгородью ребер нож,
Не дает мне листопад вдохнуть.
По обрывкам собирал дух,
Только выцвел гобелена блеск.
И не то что бы огонь потух,
Просто пламени не слышен треск.
В этой тусклой тишине дней,
Я уверовал в любую ложь.
С каждой каплей веки, тяжелей,
Кровь небес - холодный дождь, дождь.
glides through the veins
© Copyright: Спящий Сентябрь, 2013
Свидетельство о публикации №113020911093
Свидетельство о публикации №113020911093
Рецензии