На руке рисуешь сердце,
Но по детски,
Слишком грубо.
Закрываешь на ключ дверцу
И надеешься на чудо...
Хочешь чтоб спасли?
Не хочешь...
А в глазах живет угроза,
И живет давно,
Как роза, на могиле...
Скрип обоза...
Вновь, они идут устало,
Кто-то умер, жизнь достала.
Снова плачи, причитанья,
Всех купили, всё в обмане...
Ну а ты сидишь в том доме
Кровь струит, ты на изломе,
Дверь закрыта, умираешь.
Но никто и не узнает,
Что ты жил когда-то тоже,
А теперь увянешь розой...
На руке рисуешь сердце...
© Copyright: Анна Ар Грах, 2013
Свидетельство о публикации №113020910578
Свидетельство о публикации №113020910578
Рецензии
