Уж весна позади,
Летний зной на изломе,
И на сносях поля
Разлеглись в полный рост.
От чего же душе
В бытовом буреломе
Всё отчётливей видится
Зимний погост?
Может быть от того,
Что слились воедино
И святая любовь,
И предательский страх,
Что не роз ароматом,
А валокордином
Нынче я утешаюсь
В подлунных ночах.
И пора отбивать
Перед Сущим поклоны,
И прощенья просить
У родимой земли...
Вот и слышатся мне
Колокольные звоны,
Что призывно звучат
В поднебесной дали.
Читаю и слышу все до единой интонации... Каким-то внутренним слухом. И, конечно, повторюсь в который раз уже, но на твоих строках, Саша, я учусь той самой "ритмической пульсации" стиха, без кавычек. И всё чаще ловлю себя на мысли, насколько покоряет такое владение словом, всеми оттенками нашего великого и могучего языка. И всё чаще тянет уйти от сиюминутной современности слога в такую красоту и поэтичность, какую чувствую в твоих стихах.
Валокордин, конечно, слегка диссонирует своей конкретикой, но это на мой взгляд))
К сожалению ли, к счастью ли, современная поэтика всё дальше и шире раздвигает границы дозволенности в поэтическом творчестве, как таковом. Дыхание и ритмика современной жизни привносит новые ассоциативные представления, которые так или иначе врастают в творческую деятельность.
А волакордин - проза жизни, моя уважаемая ПОчитательница.
Спасибо, Оля, за внимание к моему творчеству.
Успехов тебе и добра!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.