Мечта

Мечта… а, что это такое?
Стремленье выбраться из бед?
Твой путь из тёмного подвала,
Где жить, уже терпенья нет?

Стремленье к свету, где свобода,
Желанье стать совсем иным?
А, может это просто лампа,
На ту, что слепо мы летим?

Кто знает точно, что же значит,
Что есть под именем Мечта?
Там то, к чему всегда стремимся,
Иль это чисто маята?

Ведь мать её же грусть глухая,
Что гложет душу словно мышь.
Она живёт, как раз в подвале,
В том, из которого бежишь.

Отец Мечты сбежал при родах,
Росла, не чувствуя тепла.
Отсюда и стремленье к свету,
К тому, что в детстве не взяла.

Мечта… а, в чём её основа,
Что мы хотим в неё внедрить?
Стремленье жить не так, как было,
Судьбу иначе раскроить?

Мы вечно рвёмся к ней на встречу,
Порой бежим, порой ползём.
При этом толком то не зная,
Что мы в итоге обретём.

Мечта… напрасная забава?
Но без неё ж сгниёшь в тени…
Стремиться к свету… пусть вслепую?
Иль есть, как есть… считая дни?

Решать придётся нам самим же,
Чего хотим, к тому идём.
Мечта – скорее не забава,
А путь к тому, чего мы ждём.