Стало горько, до першения в горле,
Стало тяжко, словно жизнь не мила,
Ты простила любовь мне, даже более,
Ты ребенка мне родила...
Но так муторно стало, так тяжко,
И не мил и не дорог свет,
Не семья мы с тобою - шарашка,
И не песня, а только куплет,
Не обнимет никто, не притянет,
Подойдешь - головой не кивнет.
И смотрю я на всех как из ямы,
Из кувшина индийский йог.
Ремонтируем стены, обои
Клеим каждый в своем углу.
А ты помнишь целовались с тобою?
Я припомнить уже не могу...
А ты помнишь, как часто гуляли,
Как мы за руки вместе шли?
Помнишь как мы в одном одеяле
На природе ночь провели?
Просишь шпатель: раствор застывает...
Понимаю , нужно спешить.
Наша жизнь на кинжалах танец,
В ней любая порвется нить.
Нить, кторою нас с тобою,
Повязала сама судьба,
Режем мы, и безумие боли...
Нас настигнет - вопрос лишь "когда"...
Ремонт, обойный клей и немного о грустном
© Copyright: Михаил Лопинцев, 2013
Свидетельство о публикации №113020707052
Свидетельство о публикации №113020707052
Рецензии