Она смотрела на руки так долго

Из поэмы "Макбет"

Она смотрела на руки так долго,
Что красный шар свалился в тёмный лес.
...Или это свет софитов?
О Боже, как сверкала сталь
В руках бандитов Тана.
Века дрожали топотом коней
И кровь свернулась в океанах,
И свет луны мерцал на ней...
Стоп!
Это преступление.
Но разве не преступна жизнь?
К чему теперь какие-то сомнения?
Коль ясно - ничего не стоит ничего. Луна, держись
В холодном небе... но кровь стекает по рукам;
И это кровь не камертона,
Она не подчиняется стихам
И глупым разговорам.
Живая кровь по клавишам течет
И призрак старика... здесь... рядом...
Вот весь расчет на власть и почести?
Стоп, смерть!
И жизнь, остановись.
Но разве что-то значит это слово - жизнь?
Лишь календарь, тетрадка, талый лёд...
Сигнал трубит трубач...
Пройдет и это...
Все думают, сошла с ума?..
Скорее поняла,
Как метод прост
И в чём теряется вопрос,
Где контрапунктом смысл,
Как памятник застыл.
И что Макбет за золото убил... -
Расскажут так.
Но где свидетели?
Кто сможет
спустя пять сотен лет понять,
Что власть - есть философия окопа
И выбор между злом и меньшим злом.
Что он убил не для короны - чтобы
Связать себя одним узлом
с... добром.
И это Рубикон,
Коней звенящие подковы,
Поющий золотом рассвет.
Но почему так много крови
И что накаркал мне поэт?
Сойти сума? Исчезнуть в книге?
В аккордах воющей тоски?
Но сквозь разорванные крики
Царапают луну стихи,
Кровавые, как пятна на руках,
Но впрочем... хватит о стихах.
Я задыхаюсь в них столетия.
Мне красной краской мажут руки.
И воют зрители в театре,
Как озверевшие, взбесившиеся суки.

03.20. 03.18.11.