Поэту тяжело проснуться ранним утром,
Когда от рифм ночных кружится голова,
Когда готовый стих играет перламутром,
Выстраивая в ряд привычные слова.
Поэту тяжело под утро от похмелья,
Спасение от мук холодная вода.
Ведь пил поэт всю ночь не молоко, а зелье,
Выстраивая в ряд привычные слова.
А впрочем, для чего поэту просыпаться?
Ведь ночь стихия муз, а утром суета
И с ними хорошо всё ж ночью пообщаться,
Выстраивая в ряд привычные слова.
Так спи, поэт! Поверь, не стоит утруждаться,
Ты даже в свете дня закрой свои глаза!
Лишь в тишине ночной на свет хотят рождаться,
Выстраиваясь в ряд привычные слова.
Привычные слова...
© Copyright: Семэн Димитрук, 2013
Свидетельство о публикации №113020702664
Свидетельство о публикации №113020702664
Рецензии