Ять

Смотри, как остро сверкают звезды в крестах прицелов, в свинце дорог.
Твоя улыбка сплетется зыбкой, печальной нитью – мой некролог.
Взорвусь Сверхновой, уйду в зимовье, рассыплюсь пеплом – на все начхать.
 Ведь нам до века плестись калекой от разных «Иже» к единым «Ять».

Дойди, попробуй, без смайлов-скобок, без оправданий и «ты не прав!».
 Мир давит прессом, ехидно весел, сжимает кольца, что твой удав.
 А мы хохочем, и, между прочим, давно не ищем второе дно.
Забыв вопросы, проснешься взрослым, и станет ясно, что все равно.
Смотри, как остро сверкают звезды на струнах взглядов, в тени ресниц…
Автограф смерти стоит на трети моих непрожитых лет-страниц.
О стекла биться, под маски - лица, чтоб мир не видел счастливых глаз.
Иначе снова, как в лоб подковой, разделит начисто "Я" и "Нас".

В крестах прицелов, с нетвердой верой, идем, а сзади приказ стрелять.
А нам не страшно, как плюнуть с башни. Ведь мы успеем дойти до "Ять".