Из двери выковырнуть все пули –
Она улыбнётся, не потечёт соком.
Двери не прогибаются и презирают стулья,
А вечерами завидуют окнам.
Где-то в глубинной памяти всех колец
Шелест листьев да грива ветра.
А впившийся в тело засов-стервец
Напоминает про фобии смертным.
В замковой скважине лязг живёт
И сквозняковая сущность звука
Страшней и старше, чем ржавый кольт,
Который в детстве достался сукам.
Из перегара стрельба по двери.
И открывали, каблук вбивая….
Она – старушка, живёт и верит,
Что там за нею…. дыхание Рая.
http://www.stihi.ru/2012/08/15/1989
Двери не прогибаются и презирают стулья
© Copyright: Свой Кодекс, 2013
Свидетельство о публикации №113020609845
Свидетельство о публикации №113020609845
Рецензии
Боль.
Присутствие Учителя.
Две данности, которые в данный момент могу воспринять.
О первой говорить нечего - все знают, и у каждого своё.
О второй, сколько ни рассказывай - удивительно...
Так что не надо рассказывать. Просто, когда он присутствует, незачем кричать "мне больно!" и прочие глупости - он знает и так. А главное, при нём боль - не только досада (если б не ты, я бы сам...), не только стыд (другим больнее, так и нечего...). И даже не страх (станет легче, и Учитель уйдёт).
Боль - предчувствие урока. Потому что Учитель скажет и сделает только то, что нужно.
- Терпи, - говорит Учитель.
Потом молчит. Мне сейчас не видно, но знаю - наблюдает за мной. А потом кивает.
- Слушай сказку - говорит Учитель.
Терпеть и слушать сказку - два действия, которые в данный момент мне по силам. И ещё спросить, о чём сказка.
- О доме без двери, - говорит Учитель.
* * *
...Шёл человек.
Смотрел на дома.
Хотел построить свой.
(Вместе с картинкой: человек, его дорога, небо и земля, птицы и бабочки, тепло и холод, травы и деревья, другие люди и разные животные... и дома, да, очень разные дома... - возникают вопросы. Много вопросов. Что за человек? Куда идёт? Почему смотрит не по сторонам, не на облака, на горизонт, не под ноги, не в глаза другого человека? Ну и другие тоже... Но картинка такая слепящая, что меня подбрасывает: Учителю больно от меня. Вместе со мной. Потому так отрывисто... Пусть. Я буду думать и болеть вместе с ним. Чтобы он это чувствовал, я молча спрашиваю его, вынуждая отвечать)
"Зачем?"
- Зачем?.. Дорос, наверное. А то шёл, был везде как дома... А это значит и то, что бездомен. А у людей есть дома. А он не считал людей глупее себя, и ему стало интересно...
- Этот человек был дурак?
- Терпи... это сказка."
...Так вот, шёл он и смотрел на дома. Постепенно понял, зачем крыша: это простая и замечательная мембрана. Тем, кто ещё не очень хорошо умеет слышать, помогает узнать музыку ливня и снега, птичьих лапок и падающих желудей, долгожданного луча и внезапной темноты...
Понял, зачем окна. Какую часть мира ни заключи в четыре линии, сходящиеся под прямыми углами - выходит гениальная картина. Она живая, меняется каждый миг. А тот, кто смотрит, в любой миг может открыть окно и шагнуть прямо в эту картину, стать её частью. А почувствовать себя гениальным иногда бывает очень нужно. Поэтому люди иногда смотрят в окна...
Понял, зачем стены. Чтобы писать на них слова, пока не можешь их сказать людям. Бывает, что люди далеко или заняты... Мысленно писать, конечно. Но когда люди окажутся близко, со стен на них прольётся тепло любви, памяти, заботы, признаний... А того, кто писал, не разорвёт от слов, и можно будет просто молчать, и это будет хорошо.
Понял, зачем порог. Уходя, переступить его, делаясь больше. Уносить с собой как мечту о возвращении. Возвращаясь, приносить эту мечту ждущим - выросшую до радости встречи...
Зачем дом вообще, тоже понял. Чтобы было место, где только хорошее. О котором можно сказать "родное". Чтобы быть... дома.
А вот зачем двери, понять не получилось. И человек начал строить дом без неё.
И построил. И хорошее само поселилось там. Говорящие родники. Умеющее не проходить время и не умеющая проходить любовь. Летающие камни, не боящиеся зимы птицы. Огонь, не знающий, как жечь, деревья, не помнящие, как жгут. Тепло, которое не боится кончиться. Песни, не боящиеся стать бывшими... Краски для облаков и горшочки с рассадой снов о счастье. Бережно засушенные лепестки ожидания. Семена памяти...
"- Дурак!
- Терпи. Это же сказка..."
...Построил. Жил. И другие люди жили. Ходили по своим делам или просто так. Видели дом без двери. Все удивлялись. Одни думали: брошенный, ничей? Другие: брошенный, ничей... Третьи думали: а почему двери нет? Четвёртые думали: наконец-то могу войти, и никто не стукнет дверью по лицу...
Одни шли мимо - им было неинтересно и своих дел полно. Другие заходили - было интересно, да и вдруг что-то нужное завалялось, можно взять просто так? Третьи заходили, потому что искали ответа на свой вопрос. Четвёртые... очень тосковали, и заходили.
Ведь все люди разные.
Человек, дом, и всё в доме радовалось. И те, кто зашёл, начинали чувствовать себя как дома. А потом оказывалось, чтобы было совсем "как дома", надо всё переставить. Или переделать. Или переименовать. Или разобрать на молекулы. Или вообще - не годится всё это, и надо разломать, а потом...
И было это как-то больно. Даже очень. Хотелось уйти из дома, а некуда...
" - Весь мир был дом, говоришь? Ушёл бы на звёзды... Или не умел?
- Умел. Но чувствовал себя в гостях. Бездомный везде в гостях... Вот если бы он сделал свою звезду! Он готовился...
- Этот человек был волшебник?
- Терпи. Это просто сказка".
...Много раз лежал человек, сломанный как дверь, возле своего дома. Но всё и все, кому он хотел дать кров - ему было жаль их, изломанных. И он начинал восстанавливать. Строил. Ждал...
"- Он был мазохист.
- Это сказка. В ней не бывает таких слов.
- А таких не бывает в жизни.
- Терпи.
- Не получается... Чем кончилась сказка?
- Не знаю. Придумай ты, если хочешь. Или если сможешь. Только для этого нужно ответить себе на вопрос".
...О вопросе не спрашиваю. Знаю и так.
Нужна ли душе дверь?
От того, как отвечу, зависит, как кончится сказка. И как начнётся правда.
А я - не знаю. Много причин для сомнений.
К тому же где-то - может, совсем рядом - бродит бездомная дверь...
"- Учитель, это ты? Тебе больно?
- Спасибо, что открыл... "
* * *
Боль.
Не знаю, как закончить сказку.
Татьяна Туль 26.10.2013 13:58 • Заявить о нарушении
Присутствие Учителя.
Две данности, которые в данный момент могу воспринять.
О первой говорить нечего - все знают, и у каждого своё.
О второй, сколько ни рассказывай - удивительно...
Так что не надо рассказывать. Просто, когда он присутствует, незачем кричать "мне больно!" и прочие глупости - он знает и так. А главное, при нём боль - не только досада (если б не ты, я бы сам...), не только стыд (другим больнее, так и нечего...). И даже не страх (станет легче, и Учитель уйдёт).
Боль - предчувствие урока. Потому что Учитель скажет и сделает только то, что нужно.
- Терпи, - говорит Учитель.
Потом молчит. Мне сейчас не видно, но знаю - наблюдает за мной. А потом кивает.
- Слушай сказку - говорит Учитель.
Терпеть и слушать сказку - два действия, которые в данный момент мне по силам. И ещё спросить, о чём сказка.
- О доме без двери, - говорит Учитель.
* * *
...Шёл человек.
Смотрел на дома.
Хотел построить свой.
(Вместе с картинкой: человек, его дорога, небо и земля, птицы и бабочки, тепло и холод, травы и деревья, другие люди и разные животные... и дома, да, очень разные дома... - возникают вопросы. Много вопросов. Что за человек? Куда идёт? Почему смотрит не по сторонам, не на облака, на горизонт, не под ноги, не в глаза другого человека? Ну и другие тоже... Но картинка такая слепящая, что меня подбрасывает: Учителю больно от меня. Вместе со мной. Потому так отрывисто... Пусть. Я буду думать и болеть вместе с ним. Чтобы он это чувствовал, я молча спрашиваю его, вынуждая отвечать)
"Зачем?"
- Зачем?.. Дорос, наверное. А то шёл, был везде как дома... А это значит и то, что бездомен. А у людей есть дома. А он не считал людей глупее себя, и ему стало интересно...
- Этот человек был дурак?
- Терпи... это сказка."
...Так вот, шёл он и смотрел на дома. Постепенно понял, зачем крыша: это простая и замечательная мембрана. Тем, кто ещё не очень хорошо умеет слышать, помогает узнать музыку ливня и снега, птичьих лапок и падающих желудей, долгожданного луча и внезапной темноты...
Понял, зачем окна. Какую часть мира ни заключи в четыре линии, сходящиеся под прямыми углами - выходит гениальная картина. Она живая, меняется каждый миг. А тот, кто смотрит, в любой миг может открыть окно и шагнуть прямо в эту картину, стать её частью. А почувствовать себя гениальным иногда бывает очень нужно. Поэтому люди иногда смотрят в окна...
Понял, зачем стены. Чтобы писать на них слова, пока не можешь их сказать людям. Бывает, что люди далеко или заняты... Мысленно писать, конечно. Но когда люди окажутся близко, со стен на них прольётся тепло любви, памяти, заботы, признаний... А того, кто писал, не разорвёт от слов, и можно будет просто молчать, и это будет хорошо.
Понял, зачем порог. Уходя, переступить его, делаясь больше. Уносить с собой как мечту о возвращении. Возвращаясь, приносить эту мечту ждущим - выросшую до радости встречи...
Зачем дом вообще, тоже понял. Чтобы было место, где только хорошее. О котором можно сказать "родное". Чтобы быть... дома.
А вот зачем двери, понять не получилось. И человек начал строить дом без неё.
И построил. И хорошее само поселилось там. Говорящие родники. Умеющее не проходить время и не умеющая проходить любовь. Летающие камни, не боящиеся зимы птицы. Огонь, не знающий, как жечь, деревья, не помнящие, как жгут. Тепло, которое не боится кончиться. Песни, не боящиеся стать бывшими... Краски для облаков и горшочки с рассадой снов о счастье. Бережно засушенные лепестки ожидания. Семена памяти...
"- Дурак!
- Терпи. Это же сказка..."
...Построил. Жил. И другие люди жили. Ходили по своим делам или просто так. Видели дом без двери. Все удивлялись. Одни думали: брошенный, ничей? Другие: брошенный, ничей... Третьи думали: а почему двери нет? Четвёртые думали: наконец-то могу войти, и никто не стукнет дверью по лицу...
Одни шли мимо - им было неинтересно и своих дел полно. Другие заходили - было интересно, да и вдруг что-то нужное завалялось, можно взять просто так? Третьи заходили, потому что искали ответа на свой вопрос. Четвёртые... очень тосковали, и заходили.
Ведь все люди разные.
Человек, дом, и всё в доме радовалось. И те, кто зашёл, начинали чувствовать себя как дома. А потом оказывалось, чтобы было совсем "как дома", надо всё переставить. Или переделать. Или переименовать. Или разобрать на молекулы. Или вообще - не годится всё это, и надо разломать, а потом...
И было это как-то больно. Даже очень. Хотелось уйти из дома, а некуда...
" - Весь мир был дом, говоришь? Ушёл бы на звёзды... Или не умел?
- Умел. Но чувствовал себя в гостях. Бездомный везде в гостях... Вот если бы он сделал свою звезду! Он готовился...
- Этот человек был волшебник?
- Терпи. Это просто сказка".
...Много раз лежал человек, сломанный как дверь, возле своего дома. Но всё и все, кому он хотел дать кров - ему было жаль их, изломанных. И он начинал восстанавливать. Строил. Ждал...
"- Он был мазохист.
- Это сказка. В ней не бывает таких слов.
- А таких не бывает в жизни.
- Терпи.
- Не получается... Чем кончилась сказка?
- Не знаю. Придумай ты, если хочешь. Или если сможешь. Только для этого нужно ответить себе на вопрос".
...О вопросе не спрашиваю. Знаю и так.
Нужна ли душе дверь?
От того, как отвечу, зависит, как кончится сказка. И как начнётся правда.
А я - не знаю. Много причин для сомнений.
К тому же где-то - может, совсем рядом - бродит бездомная дверь...
"- Учитель, это ты? Тебе больно?
- Спасибо, что открыл... "
* * *
Боль.
Не знаю, как закончить сказку.
Татьяна Туль 26.10.2013 13:58 • Заявить о нарушении
Родившись, мы ласкаем не свои перепонки. Первый крик - это первый вопрос. И, в последующем, болью будем отвечать на этот вопрос. Со временем мы не сможем воспроизвести его, но всю жизнь будем отвечать. И, если бы не боль, то кто бы понял - зачем он родился. Боль всегда стирает временное, сиюминутное, наносное - остаются раскалённые нервы и отсутствие мыслей. Одни жалеют себя, другие учатся сосуществовать с болью. Каждый из нас бродит по своей траектории и мириады их не пересекаются вообще. А посему, у каждого из нас своя боль и свой болевой порог. Жить, как все,
делать что-либо, как все, превращаясь в норму, уничтожает нас изнутри. Жить в этом мире и огородиться от него - желание, подпитываемое болью. Экзюпери построил свой мир и улетел, чтобы не вернуться. У него было - куда прилетать. Туда, где дружба теплее солнца. Туда, где никаких дверей нет и не будет. Ни в душах, ни вне... Сапогами в чужую душу - это не про них. Открытость... по отношению к богу, к другу и к траве - это аксиома для всех, кто пребывает там.
Каждый уйдёт туда, где существует плод его мыслей, поступков и дел.
Но многим будет некуда уйти...
Болью взращённая ненависть, уничтожает всё вокруг и внутри.
Наличие в нас дверей - это наше беспокойство, а их отсутствие... не наш покой. Отсутствие веры возводит стену вокруг, а её наличие воспроизводит свет в золе сгоревших деревьев.
Свет всегда питается нашей болью. Боль оттого, что ответы не всегда дают возможность услышать вопрос.
Свой Кодекс 01.11.2013 03:30 Заявить о нарушении
делать что-либо, как все, превращаясь в норму, уничтожает нас изнутри. Жить в этом мире и огородиться от него - желание, подпитываемое болью. Экзюпери построил свой мир и улетел, чтобы не вернуться. У него было - куда прилетать. Туда, где дружба теплее солнца. Туда, где никаких дверей нет и не будет. Ни в душах, ни вне... Сапогами в чужую душу - это не про них. Открытость... по отношению к богу, к другу и к траве - это аксиома для всех, кто пребывает там.
Каждый уйдёт туда, где существует плод его мыслей, поступков и дел.
Но многим будет некуда уйти...
Болью взращённая ненависть, уничтожает всё вокруг и внутри.
Наличие в нас дверей - это наше беспокойство, а их отсутствие... не наш покой. Отсутствие веры возводит стену вокруг, а её наличие воспроизводит свет в золе сгоревших деревьев.
Свет всегда питается нашей болью. Боль оттого, что ответы не всегда дают возможность услышать вопрос.
Свой Кодекс 01.11.2013 03:30 Заявить о нарушении
Не всегда...
Сколько глухих, кормящих свет своей болью... Сколько перепонок разодрано вопросом, добр ли свет, беспощадно режущий глаза и душу, чтобы насытиться... сколько тех, что согласны скормить себя этому хищнику, лишь бы сказали: он стал светом? Не творить, но преобразовать - вот всё, на что способны не-болеющие.
Не-болеющие - не-живые? Нет, здоровые. И здравствовать им. Но боль, как ни уползай, самое краткое и самое ёмкое определение "живого".
Открыться Богу, друзьям и траве несложно. Душа всегда там, где хочет быть, и если не одета в бетон стен и броню - когда, почему наросли, можно понять, и будут прозрачны, и будет только жаль бетонных чудищ, прущих навстречу, как слабых, и отступить на четверть шага это всего лишь посочувствовать... что такое голая душа с непривычки, если разлетится бетонный кокон? Беззащитна... А с голой душой - не привыкать. Нужно что-то делать живой душе. Мир, в котором хорошо, не нарастает панцирем, а проступает сквозь поры. Пусть кто-то гадает, отчего возле таких необъяснимо хорошо... да это просто замерзающий путник тянется к костру, а глаза запорошены метелью. А это просто те, кому было, куда улететь, тоскуют. Это ж такая тоска - не знать, сможет кто-то наведаться хоть в гости? Обогреться, порадоваться... Или так и будут скрипеть звёздные колодцы недостижимой влагой и звенеть бубенцы... как перед мордой осла... когда просто испортился дверной звонок?
Татьяна Туль 02.11.2013 00:54 Заявить о нарушении
Сколько глухих, кормящих свет своей болью... Сколько перепонок разодрано вопросом, добр ли свет, беспощадно режущий глаза и душу, чтобы насытиться... сколько тех, что согласны скормить себя этому хищнику, лишь бы сказали: он стал светом? Не творить, но преобразовать - вот всё, на что способны не-болеющие.
Не-болеющие - не-живые? Нет, здоровые. И здравствовать им. Но боль, как ни уползай, самое краткое и самое ёмкое определение "живого".
Открыться Богу, друзьям и траве несложно. Душа всегда там, где хочет быть, и если не одета в бетон стен и броню - когда, почему наросли, можно понять, и будут прозрачны, и будет только жаль бетонных чудищ, прущих навстречу, как слабых, и отступить на четверть шага это всего лишь посочувствовать... что такое голая душа с непривычки, если разлетится бетонный кокон? Беззащитна... А с голой душой - не привыкать. Нужно что-то делать живой душе. Мир, в котором хорошо, не нарастает панцирем, а проступает сквозь поры. Пусть кто-то гадает, отчего возле таких необъяснимо хорошо... да это просто замерзающий путник тянется к костру, а глаза запорошены метелью. А это просто те, кому было, куда улететь, тоскуют. Это ж такая тоска - не знать, сможет кто-то наведаться хоть в гости? Обогреться, порадоваться... Или так и будут скрипеть звёздные колодцы недостижимой влагой и звенеть бубенцы... как перед мордой осла... когда просто испортился дверной звонок?
Татьяна Туль 02.11.2013 00:54 Заявить о нарушении
Когда нам плохо - мы забываем, что всё в этом мире относительно. Ибо, наша собственная боль первична. А всё остальное мы рассматриваем сквозь её призму. У нас начинает срабатывать принцип обратной относительности. Глубокий порез на ноге заставляет мозг наш смотреть на тех, с кем ничего не случилось. Им хорошо, нам нет. И на этой благодатной почве прорастает нечто, что, впоследствии, окажется нашей жалостью к самим себе. Всё наоборот. Ибо, сопоставлять следует свою боль в ноге с теми, у кого ноги нет вообще. И это правильно, но это не работает в большинстве случаев. И только тот, кто живёт по принципу - есть те, кому хуже, чем мне, источают свет. Мы тянемся к ним, с ними спокойствие душам нашим гарантировано, но необъяснимо. Они мудрее, чем мы. О чём думает человек, у которого рак последней степени? Непостижимо. У меня сестра умерла от рака в прошлом году. Но до последнего дня - она улыбалась. Моё бессилие меня убивало. Но заходить к ней в комнату без улыбки я не мог. Вот за её улыбкой невозможно было разглядеть боль. А кололи такие сильнодействующие, что... Вот с тех пор я отношусь к своей боли, как к ветру за окном. Не можешь заставить умолкнуть ветер - живи с этим.
Меня только сегодня выписали из клиники, здесь, в Москве. Я поступил туда, похудевший на 18кг, бледный, как снег. Однажды в лифте, там, потерял сознание, очнулся в реанимации, от крыл глаза и начал хохмить, анекдот рассказывать, с потом спокойно встал и ушёл к себе в палату. Каждый день в столовой орал - приятного аппетита! В общем всегда шумел и смеялся и других заставлял. Операцию откладывали трижды, а в конце концов вылечили без скальпеля. Я имена всех не помню, но меня знал весь этаж. Я всегда был по-над болью. И она отступила. Насколько? Это вопрос уже не ко мне , к Всевышнему. Но я и его не задаю себе. Живу, улыбаясь - остальное приложится.
Свой Кодекс 02.11.2013 02:10 Заявить о нарушении
Меня только сегодня выписали из клиники, здесь, в Москве. Я поступил туда, похудевший на 18кг, бледный, как снег. Однажды в лифте, там, потерял сознание, очнулся в реанимации, от крыл глаза и начал хохмить, анекдот рассказывать, с потом спокойно встал и ушёл к себе в палату. Каждый день в столовой орал - приятного аппетита! В общем всегда шумел и смеялся и других заставлял. Операцию откладывали трижды, а в конце концов вылечили без скальпеля. Я имена всех не помню, но меня знал весь этаж. Я всегда был по-над болью. И она отступила. Насколько? Это вопрос уже не ко мне , к Всевышнему. Но я и его не задаю себе. Живу, улыбаясь - остальное приложится.
Свой Кодекс 02.11.2013 02:10 Заявить о нарушении
И такое бывает - собственная хромота может научить жалеть даже дьявола... И не только тех, кто хром, а всех, кто только может упасть. Мир открывается в своей хрупкости и делается родным. А боль... с ней можно договориться, хотя этот воин не терпит пренебрежения и презрения к себе, его жизнь - в войне. Но улыбка - уже победа, выстрел в воздух, отброшенный меч. Рукопожатие... И боль врастает в метаболизм, вместо оглобли, перебивающей хребет, становится стержнем. На него обопрутся и другие, можно выдержать. Ведь свет - в тебе, генератор работает...
Пусть твоя улыбка не гаснет!
Татьяна Туль 02.11.2013 10:40 Заявить о нарушении
Пусть твоя улыбка не гаснет!
Татьяна Туль 02.11.2013 10:40 Заявить о нарушении
На это произведение написано 14 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.